Los 56 arcanos menores: el día a día del tarot

Todo el mundo empieza por los mayores. Tienen los grandes nombres, las grandes imágenes, los grandes miedos. Luego abres el resto de la baraja, te encuentras con cincuenta y seis cartas, catorce por palo, y el desánimo llega enseguida: ¿cómo se recuerda todo eso? La respuesta honesta es que no se recuerda. Se aprende a leerlo, y eso es algo muy distinto.

Los 56 arcanos menores son la parte del tarot que más se parece a una baraja corriente, y con razón: el tarot del siglo XV tomó forma cuando sus triunfos se añadieron a una baraja de palos que ya existía. Cuatro palos, cartas numeradas del as al diez, figuras de la corte. Allí donde los 22 mayores marcan el clima de una tirada, su capítulo, los menores te dan el terreno: lo cotidiano, los pequeños ajustes, la textura de los días. La guía completa del tarot presenta toda la estructura; aquí aprendemos la lengua de los menores, y sobre todo el método que te ahorra el aprender de memoria.

Cuatro palos, cuatro elementos

Cada palo encierra una manera de estar en el mundo, y la tradición los ligó muy pronto a los cuatro elementos.

Los bastos son fuego: el impulso, las ganas de actuar, el trabajo que arde, la creación que pide salir. Cuando los bastos dominan una tirada, esta habla de proyectos, de energía, de deseo, a veces de impaciencia: algo quiere quemarse, y la única pregunta es qué alimentar.

Las copas son agua: el vínculo, la emoción, lo que circula entre las personas y lo que se desborda. Una mesa llena de copas habla de amor, de amistad, de nostalgia, de lo que el corazón retiene o deja marchar.

Las espadas son aire: el pensamiento, la palabra, la decisión, y por eso también el conflicto, porque es con ideas y palabras como nos herimos con más precisión. Las espadas nombran lo que se juega en la cabeza: la claridad por conquistar, la rumiación que conviene soltar.

Los oros son tierra: lo concreto, el cuerpo, el dinero, el tiempo largo, lo que se construye piedra a piedra. Los oros te devuelven siempre a la pregunta más sencilla de todas: ¿qué existe de verdad, aquí, en la materia de tu vida?

Cuatro palos, y ya tienes una brújula. Antes de conocer una sola carta, basta con saber que una pregunta de amor se ilumina con las copas y que un nudo de trabajo se juega entre bastos y oros para tener en tus manos un cuarto de la lectura.

La escalera de los números, del as al diez

La otra mitad de la brújula son los números. Del as al diez, cada palo recorre la misma curva, una que cada escuela matiza un poco a su manera pero que todas reconocen en sus rasgos generales.

El as es el palo en estado puro: el don en bruto, la semilla. El dos se encuentra: aparece el otro, el equilibrio empieza a buscarse. El tres da su primer fruto: lo que solo era intención toma forma. El cuatro estabiliza, a veces hasta el estancamiento. El cinco trae la crisis: la mitad del camino, la incomodidad que obliga a moverse. El seis restablece el intercambio, la gracia de un punto medio reencontrado. El siete sopesa y elige: el esfuerzo lúcido. El ocho reorganiza, aporta oficio y estructura. El nueve se acerca a la plenitud, con todo el exceso que la plenitud a veces arrastra. El diez culmina, y toda culminación vuelca: el final de un ciclo ya contiene el as del siguiente.

Diez peldaños, cuatro escaleras: ahí tienes tus cuarenta cartas numeradas. No cuarenta significados sueltos que aprender, sino una sola curva desplegada en cuatro tipos de materia.

Puedes comprobarlo tú misma poniendo los cuatro cincos uno al lado del otro. Cinco de Bastos: la crisis del impulso, la rivalidad, la energía que se dispersa en escaramuzas. Cinco de Copas: la crisis del vínculo, el duelo, la mirada atraída por lo que ha caído. Cinco de Espadas: la crisis del pensamiento, la victoria amarga, la palabra de más. Cinco de Oros: la crisis de lo concreto, el frío de quedarse fuera en la nieve, la temporada de la privación. Cuatro cartas, un mismo número, y ya tienes ante los ojos toda la lógica del sistema.

¿Qué significan las figuras de la corte?

Quedan las dieciséis figuras: sota, caballo, reina y rey de cada palo (page, knight, queen y king en el Rider-Waite-Smith). La forma más sencilla de entrarles es leerlas como grados de madurez de la energía del palo. La sota todavía aprende: descubre el elemento, lo maneja con curiosidad y algo de torpeza, suele traer un mensaje o un comienzo. El caballo sale en busca de algo: la energía en movimiento, a veces demasiado rápida. La reina habita el elemento desde dentro: un dominio íntimo, un magnetismo tranquilo. El rey lo gobierna hacia fuera: la responsabilidad, la decisión que compromete a los demás.

En Tarot for Your Self (1984), Mary K. Greer propone una lectura que cambió la práctica de mucha gente: las figuras no son solo personas de tu entorno, son papeles que tú misma representas. Una Reina de Copas en tu tirada puede señalar a una persona de agua que te importa, pero igual de a menudo, y a menudo con más verdad, a la parte de ti que acoge y siente. Así que la pregunta que conviene hacerse ante una carta de la corte es esta: ¿es alguien, o soy yo con ese disfraz?

¿Cómo se leen los arcanos menores sin memorizarlos?

Y aquí está la llave que te ahorra el aprender de memoria. Una carta menor es un número cruzado con un palo. Nada más, y eso lo es todo.

Toma el Cinco de Copas: cinco, la crisis, el medio incómodo; copas, el vínculo, la emoción. Crúzalos y obtienes una crisis del vínculo: un duelo, una decepción, algo del corazón que pide ser mirado. No has memorizado nada, lo has razonado. Ahora abre una baraja Rider-Waite-Smith: la escena muestra una figura de luto, envuelta en negro, ante tres copas derramadas, con dos copas todavía en pie detrás que no se ha girado a ver. La imagen confirma el razonamiento y añade su propio matiz: en la pérdida, algo sigue en pie, siempre que te des la vuelta.

Otro ejemplo, el Tres de Bastos: tres, el primer fruto; bastos, el impulso, el proyecto. Un proyecto que pasa del hablar al hacer, una creación que afianza el pie en lo real. Waite lo manda dibujar como una figura vista de espaldas, de pie en una altura, que observa sus barcos rumbo a mar abierto: el impulso ha dejado el puerto, ya navega.

Este es el hábito que te animo a instalar: ante cada menor, nombra el palo, nombra el número y ponlo en una frase con tus propias palabras. El Marsella, que no ilustra sus menores con escenas, te obliga justamente a ese ejercicio, y ese es su regalo; el Rider-Waite-Smith te tiende además la imagen, y ese es el suyo. Greer, por cierto, recomienda partir de tus propias asociaciones antes de abrir cualquier libro: la carta que has razonado y sentido te pertenece de un modo que la que apenas has recitado nunca tendrá.

Mayores y menores trabajan juntos

Una última palabra, para devolver los 56 a su justo lugar, que no está ni por encima ni por debajo de los mayores: al lado. En una tirada, los arcanos mayores dan el capítulo, los menores dan la escena. La Muerte rodeada de oros habla de una muda de piel concreta, material: una mudanza, el fin de un contrato, un ritmo de vida que cambia. La misma carta rodeada de copas desplaza esa muda hacia el corazón. Sin los menores, los mayores flotan; sin los mayores, los menores se dispersan.

Empieza por poco: saca tres menores, solo las tres, y cuenta la escena. El palo te da la materia, el número te da el momento de la curva, y eres tú quien encuentra las palabras. Así es como el día a día del tarot se vuelve legible: no aprendiendo cincuenta y seis definiciones, sino aprendiendo a trenzar dos hilos.