Os 22 Arcanos Maiores: a grande história do tarô

Disponha os 22 Arcanos Maiores sobre uma mesa, em ordem, do Mago ao Mundo, com o Louco caminhando ao lado. Dê um passo atrás. Aparece algo que as cartas vistas uma a uma nunca mostraram: um personagem parte, aprende com as figuras ao seu redor, conquista uma primeira vitória, cai, atravessa a noite e reencontra a luz do dia. Os Maiores não são um catálogo de 22 símbolos para decorar. Formam uma sequência, e essa sequência conta uma história.

É a forma mais gentil de aprendê-los, e a mais verdadeira também. Alejandro Jodorowsky e Marianne Costa, em O Caminho do Tarot (2016), arrumam os arcanos em duas fileiras de dez, emolduradas pelo Louco e pelo Mundo: dois andares de uma só casa, do terreno ao celeste. Arthur Edward Waite, em The Pictorial Key to the Tarot (1911), descreve-os um a um como os estágios de uma busca interior. Duas escolas, dois baralhos, uma intuição compartilhada: os Maiores se leem como os capítulos de uma única história. E se você está só descobrindo o tarô, o guia completo monta a moldura primeiro: de onde vêm as cartas, como o baralho se estrutura e por que uma tiragem é um espelho, nunca um veredito.

Uma palavra sobre os nomes antes de começar. Os que seguem são do Tarô de Marselha. O Rider-Waite-Smith chama a Papisa de Suma Sacerdotisa, a Casa de Deus de Torre, e dá um nome (Morte) ao arcano XIII que o Marselha deixa de propósito sem título. As duas tradições também trocam a Justiça e a Força, a oitava e a décima primeira conforme o baralho. O coração da história, porém, não se mexe.

A partida: o Louco e o Mago

A história começa com uma carta que não tem número. O Louco caminha, uma trouxa sobre o ombro, vestido como um artista andarilho, um animal preso à sua perna, empurrando-o para a frente ou segurando-o, é difícil dizer. Sem número, então sem lugar fixo: ele pode se encaixar em qualquer ponto da fileira. É puro impulso, a energia que vem antes de qualquer forma, aquele que parte sem saber para o quê. Toda vez que um capítulo se fecha, é ele quem volta a partir.

O Mago (I)

Então a história ganha forma. Um jovem está de pé atrás de uma mesa, e sobre essa mesa está tudo: uma taça, uma lâmina, algumas moedas e, na mão erguida, uma varinha. Os quatro naipes do baralho, dispostos como ferramentas à espera de serem pegas. O Mago é o começo que guarda tudo em semente e nada ainda realizado: a oficina aberta, o primeiro gesto. No Rider-Waite-Smith, o Mago traz o sinal do infinito acima da cabeça, e Waite lê nele a vontade que liga os céus à bancada de trabalho. Jodorowsky e Costa veem nele o potencial puro do iniciante: tudo ainda é possível, nada está decidido. Quando essa carta surge numa tiragem, olhe para o que está começando em você: o que está sobre a sua mesa que você ainda não ousou pegar.

O aprendizado: da Papisa ao Carro

O jovem à mesa ainda não sabe o que fazer com suas ferramentas. As cartas de II a VII vão educá-lo, e são quase todas figuras: uma família simbólica sentada em volta de quem está crescendo.

A Papisa (II)

A primeira mestra é uma mulher sentada, um livro aberto sobre os joelhos, um véu armado atrás dela. A Papisa não fala: ela sabe. É o saber que amadurece no silêncio, no estudo, na gestação, o que se prepara fora de vista. No Rider-Waite-Smith, a Suma Sacerdotisa fica entre duas colunas, um pergaminho meio velado nas mãos, e Waite sublinha esse meio-gesto: o livro ao mesmo tempo mostrado e retido, o saber que se entrega só a quem dá tempo a ele. Depois do arranco de impulso do Mago, a história pede uma pausa. Antes de agir, aprenda; antes de mostrar, deixe amadurecer. Quando a Papisa cruza a sua tiragem, algo em você está sendo escrito e não precisa ser anunciado.

Vêm então a Imperatriz (III), a criatividade que brota e transborda; o Imperador (IV), a estabilidade conquistada, a moldura que sustenta; o Papa (V), a transmissão, a ponte entre quem sabe e quem busca; os Enamorados (VI), a primeira escolha verdadeira, a que ninguém pode fazer por você; e o Carro (VII), a primeira vitória no mundo, o impulso que achou sua direção. Fim do primeiro movimento: o personagem está equipado, instruído, lançado.

A virada: da Justiça à Temperança

A segunda parte da história é mais interior, e é o que dá ao tarô a sua profundidade. A Justiça (VIII) pesa e decide: o que é exato, o que precisa ser acertado. O Eremita (IX) pega sua lanterna e se afasta, para fora do mundo que havia conquistado. A Roda da Fortuna (X) lembra que tudo gira, sobe e desce sem pedir a opinião de ninguém. A Força (XI) doma o animal em vez de combatê-lo: coragem suave. O Enforcado (XII) pende de cabeça para baixo e descobre que o mundo, visto de ponta-cabeça, diz outra coisa: a espera fértil, a entrega consentida.

O Arcano sem nome (XIII)

E então vem a carta que todos temem, a que você vira com um aperto mesmo sabendo melhor. Um esqueleto ceifa, sobre um chão escuro onde cabeças e mãos rompem a superfície. O Marselha não lhe deu nome, e esse silêncio já é uma leitura: o que ali acontece não tem palavra, é uma passagem. Olhe o chão da carta: ele não está vazio, está brotando. O arcano XIII ceifa para que se abra espaço, e a tradição inteira o lê assim: um fim necessário, uma muda, uma pele que ficou apertada demais e precisa ser deixada para trás. Jodorowsky e Costa falam de transformação profunda, de uma grande faxina. Se essa carta surge na sua tiragem, a pergunta não é “o que vou perder?”, mas “o que, em mim, está pedindo para terminar para que o que vem a seguir possa respirar?”. A Temperança (XIV), logo depois, confirma: um anjo derrama água de um vaso ao outro, o ritmo volta, a mistura se assenta. Depois do corte, o fluxo.

A travessia: do Diabo à Lua

A história poderia parar ali, em paz. Em vez disso, mergulha nas suas imagens mais potentes. O Diabo (XV) mostra o que nos prende pela coleira: os apegos, as dependências, os contratos que assinamos sem reler. A Casa de Deus (XVI) racha a torre com um raio: o desabamento do que ficou estreito demais, e as figuras que tombam dela parecem menos cair do que saltar. A Estrela (XVII) chega despida, ajoelhada à beira da água, despejando seus jarros sem nada reter: a justeza reencontrada, a esperança simples. A Lua (XVIII) fecha a travessia com a noite mais profunda do baralho: duas torres ao longe, um caminho incerto, águas que se agitam. É o capítulo dos medos antigos, os que não se resolvem em plena luz do dia.

A realização: do Sol ao Mundo

O Sol (XIX) nasce sobre duas crianças: a clareza de volta, o calor compartilhado, o que não precisa mais se esconder. O Julgamento (XX) faz soar o chamado: algo que julgávamos enterrado desperta e se ergue.

O Mundo (XXI)

E a história termina em dança. No centro de uma grinalda de folhas, uma figura dança, um véu em volta do corpo; nos quatro cantos, quatro figuras velam: o anjo, a águia, o touro, o leão. Quatro guardiões para quatro direções, ecoando os quatro naipes do baralho: tudo que estava espalhado se reúne. O Mundo é a realização: não o fim que fecha, mas a plenitude que coroa um ciclo. Waite lê nele o estado da alma na consciência da visão divina; Jodorowsky e Costa, mais diretamente, a realização total. E se você olhar com atenção a mesa onde espalha as cartas, o Louco ainda está ali, sem número, pronto para partir de novo: todo Mundo abre uma nova partida. O laço não é um círculo fechado, é uma espiral.

Como ler um Arcano Maior numa tiragem?

O que você faz com tudo isso na prática? Primeiro, lembre que um Arcano Maior, quando surge, dá o clima geral em vez do detalhe: te diz em que capítulo da história a sua situação está. Uma tiragem saturada de Maiores fala de um momento que conta, um ponto de virada; uma tiragem em que eles são raros fala de ajustes corriqueiros, e aí são os Arcanos Menores que carregam o sentido. Depois, lembre que o lugar de uma carta na história é o que lhe dá sentido: o Enforcado não é um castigo quando você lembra que ele vem logo antes da grande muda do arcano XIII; a Casa de Deus assusta menos quando você vê a Estrela esperando logo a seguir.

O exercício mais bonito continua sendo o mais simples: pegue o seu baralho, separe os 22 Maiores e disponha-os enquanto conta a história para si mesma em voz alta, com as suas próprias palavras. Onde a sua história tropeça, ainda falta uma carta: é nela que vale gastar tempo. E no dia em que um Maior surgir numa tiragem, você não vai mais buscar a definição dele: vai saber onde está na história.